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Me arrepiento del mañana

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Eran las 4 de la tarde. Estaba sentado en la biblioteca de la universidad leyendo un libro y me estaba durmiendo literalmente, pero no entrecerraba los ojos ni bostezaba para que ningún observador creyera que tenía sueño. Aguanté todo lo que pude estoicamente.

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Siempre me he preguntado qué hubiera sido de estos grupos si hubieran sido de Madrid o Barcelona en vez de Galicia, Granada, La Palma y Valencia. Seguramente hubieran alcanzado el éxito de Dover, Vetusta Morla, Standstill o Madee. Y si los Holywater, los más accesibles musicalmente de los cuatro, hubieran nacido en Estados Unidos o Reino Unido, tal vez llenarían palacios de deportes e incluso estadios a nivel internacional. O si hubieran nacido en la década adecuada.

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Me dirigía a una pequeña sala de conciertos para ver a Alive, una banda tributo a Pearl Jam, el grupo que marcó toda mi adolescencia y juventud y que me convirtió en un melómano enfermizo. Considero a Pearl Jam el big bang de toda mi discografía. Con ellos me intoxiqué de curiosidad y pasión por la música y gracias a ellos descubrí cientos de grupos y decenas de estilos, hasta tener una colección de unos 2000 discos compactos y 500 gigas de mp3.

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La mayoría de religiones contemplan una segunda forma de existencia después de la muerte. Algunas creen en la reencarnación constante en otros seres vivos o en otros seres humanos. A mí, en cambio, me aterra que la muerte no sea el final, por eso no llego a suicidarme nunca del todo.

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Os contaré una historia. Érase una vez una individua llamada Adriana Erades de Facebook (de esas que agregan a gente desconocida sin parar) que compartió con todo el mundo un selfie de ella casi desnuda, en bragas. En sus pezones había dos pequeñas cruces y se quejaba de la supuesta censura en las redes sociales. La censura, ese agua de mayo para todo rebelde contracultural. La foto vende-carne llevaba incluido el comentario:

"To esto es mío, menos la censura, patrocinada por diferentes redes sociales"

Por Enrique Rubio

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